b000002140

нарь, и долбленый осиновый ботник, и чистенькую из­ бушку на берегу, и само дело, которому бакенщик отдал больше четверти века, оп тоже не приуныл — ушел на пенсию, избушку выкупил у государства и летом жил в ней, как прежде. Прочно был укреплен в жизни всякой радостью че­ ловек. ' Стуча застывшими ногами, в переднюю входят музы­ канты. Все они в потертых демисезонных пальтишках, слегка хмельные и деловитые. Выпивают еще у наскоро накрытого стола, греют руки о стаканы с чаем, сетуют, что нет чистого спирта для труб, и садятся переписы­ вать ноты вальса «На сопках Маньчжурии». И вот в деревенскую тишину, в безмолвие заснежен­ ных полей ударяет траурный звук труб и цимбал. Выно­ сят гроб, ставят его на розвальни. Сильная гнедая ло­ шадь легко трогает их, и вся процессия быстрым семе­ нящим шажком, толпясь, устремляется вослед по расчищенной накануне дороге. Последний путь. Идет он ровным полем, через две деревни, к некрупному берез­ нячку, в котором приютилось сельское кладбище. Режу­ щий ветер летит над полем, до глазурного блеска подме­ тая снежную корку. У деревенских околиц музыканты опять ухают в трубы и цимбалы. Какая-то старушонка, вся сносимая ветром, печально смотрит на проезжающие розвальни; концы ее платка, подол длинной юбки, полы нанк овой поддевочки — все стремится по ветру, и ка­ жется, что ее, такую легонькую, сухонькую, самое вот- вот понесет по сверкающему полю. Укрытое от ветра некрутым изволоком, кладбище по­ гружено в холодное оцепенение. Пряменькие, как свеч­ ки, стоят заиндевелые березы, и на их коричневых веточ­ ках иней кажется фиолетовым пламенем. В чистом снегу безобразным рыжим пятном выделяется отверстая моги­ ла. Заранее слышу стук о крышку гроба этих смерзших­ ся комьев суглинка, чувствую, какой пустынной тоской отзовется он во мне, но не отхожу и вот уже наяву слы­ шу и чувствую п этот звук, и эту тоску. — Ой, папочка, как тяжело на тебя навалили! — ры­ дает дочь покойного, обвисая на поддерживающих ее руках. И какой же равнодушной, величавой холодностью объ­ ят этот морозпый день! Как н евозмутима ясность его & 17