38 39 * * * Мне говорят: где новые стихи? Да с творчеством, увы, дела плохи. Но признавать позора не хочу И оттого загадочно молчу. Открою книгу первую свою, Листаю, но себя не узнаю. И медленно сгораю со стыда. Совсем не та я, что была тогда. Как рассказать мне про свою беду? Хочу творить! Тогда чего я жду? Бывает, в мыслях песня зазвучит, И тотчас рифма в сердце постучит, Я слушаю их дивную игру, Однако ручку в руки не беру. Имею ль право я писать стихи, Когда в душе моей полно трухи? О, как легко писалось в двадцать лет! В мечтах я обнимала целый свет, Я верила и в правду, и в добро… Но это для меня уже старо. Вы нынче не узнаете меня – Боюсь любви и дружбы, как огня. Я верила в величие труда – Какой же дурой я была тогда! Я славила науку и прогресс – А рядом с нами строится АЭС. Не греют душу прошлые века, И в будущем не вижу маяка. Всё кончено. Я больше не поэт. Лишь тот поэт, кто видит горний свет. Похоже, не осталось ничего В подземном мраке сердца моего. Лишь злобно воют, обнажив клыки, Чудовища безверья и тоски. Дай волю им – такого настрочу… (Я пробовала. Больше не хочу). Поэтому – молчу, молчу, молчу…
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4