Буквально без ничего, в глухом девственном лесу Парагвая он основал русскую деревню. Пожалуй, не стоит говорить, что всякая удача талантливого человека должна возбуждать и зависть, и сплетни, родить интриги и клевету, - со всеми этими невзгодами Булыгин мог бы бороться и их побороть. Но уже давно было подорвано здоровье. Волнения, бессонные ночи, напряжённые нервы, —всё это исподволь потихоньку, но верно подкашивало и, наконец, подкосило даже его железное здоровье. В последние дни судьба стала гримасничать, и эти гримасы были злы. 17 февраля 1936 г. Булыгина не стало. Он умер от кровоизлияния в мозг, —умер накануне новой жизни и новых возможностей: со дня на день должен был придти чек из Англии - гонорар за его книгу, - и дальше открывался путь в Европу. Долго ли он пробыл бы здесь, - другой вопрос. Вероятно, Европа его не захватила б совсем: за свою жизнь он изъездил почти весь земной шар, —скиталец по натуре, инстинкту и влечению. Домоседом он не был, умер бедняком, и смерть его была неожиданна. Но сам Булыгин как-то и почему-то её предчувствовал. Вот его стихи: Быть может срокуже намечен, И вздох последний близок мой. Заглянут в гроб пугливо свечи. Душа уйдёт... опять домой... Последние строфы пророчествуют: Но знаю, что опять тоскуя, По милой и смешной Земле, Покорный прошлому, приду я И спрячусь робко в полумгле. И будет сладкая отрада, Как было раз, —давным-давно... Почуять запах листопада И заглянуть в твоё окно... 191
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4