* * * Я не ваш, я — чужой. Я — бродяга поэт. Я люблю запах моря и воли, Здесь трамваи, гудки, электрический свет, Ваши правила — цепи неволи. Я тоскую. И мысли уносятся прочь От Европы холодной и шумной. И сияет опять Африканская ночь, И рассвет я встречаю угрюмо. Я люблю по ночам со слугой у костра Обсуждать непонятные крики, Или слушать в палатке, без сна до утра, Отдалённые львиные рыки. По звериной тропе пробираясь к реке, Встав на камень, горячий от зноя, — Увидать, как бредёт с длинной палкой в руке, Обезьяний вожак к водопою. Я люблю, как чуть-чуть шелестят паруса В час рассветного утра на Ниле, Меж папирусов тонко горит полоса, Как фламинго взлетевшего крылья... Как из розовой меди отлита спина Старика-мусульманина в лодке. И рубиновой ниткой играет волна — Потонувшие Божие четки. А ночами, когда величавым Крестом Перекрестится небо Пустыни, — Много тёплого чую я в сердце моём, Что оно сохранило поныне... Havre \ Memel 255
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4