IX Но поздно, Пётр, твоим стараньем, Твоим могучим топором Пробита брешь, и с содроганьем Ты видишь, как в твой Русский Дом Вползают с Запада туманы, И трупный запах старой раны, И сладкий запах мёртвых тел... Скажи, ты этого ль хотел? X Усталый город! Ты безвольно Стоишь и грезишь в полусне, И лишь Исаакий колокольно Вещает об угасшем дне... Да солнца стрелы золотые Дрожат на окнах, как в былые Давно ушедшие года, Что не вернутся никогда... Какую новую дорогу Укажешь ты чужим краям? Иль нет уж сил и крепко сам Ты засыпаешь понемногу, И нет тебе путей назад... Ужель ты умер, Петроград? XI Я много странствовал по свету, Я видел Нил, Гонг-Конг, Цейлон. Везде добыча есть поэту, Везде трепещет лирный звон. Поэт — скиталец настроенья — Повсюду ищет в нетерпеньи, 198
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4