Как странно жить, как странно вспоминать О том, что было близко и любимо, И что ушло... А жизнь не хочет ждать И всё идёт... и всё проходит мимо... Пора седлать привычного коня, — Зовёт труба вдали призывно где-то. Пора мне в путь. Что ждёт ещё меня, Охотника, скитальца и поэта? Увижу ль вновь пылающий Суэц, Леса Цейлона, улицы Шанхая, Иль, сжалившись, судьба мне, наконец, Вернет тебя, Монголия родная? Степей безлюдных выжженный простор, Кумирни, позабытые могилы... Твоих богов незрячий, тёмный взор... Монголию и время позабыло... Орлов круги и клёкот в вышине, Змеи ползущей пёстрые извивы; В сухой степи, в полночной тишине Издалека и стоны и призывы... В кумирне старой, за резным окном, Визжат божки и крови просят снова. Я не пойду к ним. За костром ножом Я начерчу известное мне слово... Далёк мой путь и нет дорог назад, Но буду помнить всё же, как когда-то, Из под ресниц опущенных твой взгляд И санный бег по улицам Арбата. 162 * * *
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4