Ты будешь искать меня в прожитых днях, жалея о скупости ласки и слова, и образ желанный в запутанных снах творить подсознательно снова и снова. Сжигая на углях заката печаль, ты вдруг осознаешь никчемность свободы, и чёрта помянешь в душе сгоряча, схватившись за голову... Годы и годы врачуя, зализывать станут беду, баюкая боль, приходящую ночью. Я знаю, так будет. Но я не приду, у прошлого нет позывных многоточий. У прошлого нет даже малой мечты, а память хранит лишь скупые обрывки запутанных сцен, где любимых черты размыты годами и ближе к фальшивке. И только в стихах, прячась в скромность строки, прекрасна, как нежность соцветий камелий, останется жить двум сердцам вопреки история, что сохранить не сумели...
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4