Напрасно так легко, Вам расточал признанья, наивно веря снам, сулившим радость встреч... Я лишь Пигмалион, создавший изваянье, желавший образ Ваш в свою любовь облечь. К чему теперь слова, служившие обману, зачем кормить с руки беднягу - журавля... Снимая пелену, я грезить перестану, и заведу синиц в столовой февраля. Иначе посмотрю на Ваш портрет изящный. Растопленный камин сожжёт признанье строк. Наверно надо жить земным и настоящим, не строя вгорячах душе своей острог... Теперь не только Вы свободны от признаний, подаренная боль и мне дала ответ - откуда может быть душа у изваянья, зачем искать огонь, где даже искры нет.
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4