В БОЛЬНИЦЕ Врач сказал: «Два-три дня — и конец: Ведь не боги же мы, в самом деле...» Мой, лишившийся речи, отец Умирал на больничной постели. «Боже мой, — бормотал я, — отсрочь Час ухода из этого мира... Почему Ты не хочешь помочь? Исцелил же Ты дочь Иаира, Тещу Симона, сына вдовы, Легионы ничтожного люда! Или бедный отец мой, увы, Недостоин подобного чуда? Или больше содеял он зла, Чем соседи его по палате, Что сейчас забивают козла По великой Твоей благодати? Или, думаешь, воля Твоя Им :на «тройку» исполнена?.. Вроде, Худо-бедно, — растут сыновья, Тощий домик торчит в огороде И, спасибо, не пуст кошелек: На мертвецкие хватит обновки, На квартет духовых, на венок, На поминки в рабочей столовке... Знаешь, Боже, я в толк не возьму, Почему Ты сработал вполсилы? Сам Ты вечен, а мы почему Наполняем собою могилы? И, чтоб страх не преследовал нас, К вечной Книге лукавые греки Белой ниткой подшили рассказ О покинувшем гроб Человеке? Неужели нам веровать в их Подшивной вариант эпилога?..» Кстати, папа остался в живых. Видно, речь моя тронула Бога.
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4