27 Вокруг поля льняные, Масличные лежат. По древнему закону, Прями Его пути – Взбираются по склону, Чтоб дух перевести. Вдруг вихрь хороводит, И свет слепит глаза… Его тропа уходит, Уводит в небеса. Слеза их горяча так – В конце земной тропы Лишь тёплый отпечаток Его босой стопы. Увидеться бы где бы, Грядут ли эти дни? Над ними только небо – Они теперь одни? На время, насовсем ли, Вплоть до конца времён, Покрыло небо землю, Как поле – синий лён.
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4