32 33 * * * Ещё одна слепая дань Разбушевавшейся свободе: Куда ни глянь – повсюду пьянь. Косые морды нынче в моде. Бесстыдства дьявольский посев – В подъездах, дома, в учрежденье... Устав, перетекает гнев В презрительное снисхожденье... Но не привить иммунитет К картине, мерзостной для зренья, Когда не смертный, а Поэт Теряет лик «венца творенья» – И к проспиртованным губам, Шатаясь, чей-то стих горланя, С усильем тянет ручки дам, Застывших от негодованья... ...Ответь, приятель: ты – здоров? Нам – стыдно, тягостно, неловко. Куда ж макаешь ты перо: В чернильницу иль в поллитровку? Неужто пишешь о любви, Приняв на грудь хмельную дозу? Что ж веры требуешь в твои Сорокаградусные слёзы? Не во хмелю ж другой Творец Замыслил день, моря и сушу… Ты не Ему ль сродни, певец, Чей долг – ваять людские души? Поэт! Оставь порок и блажь! Расторгни брак с преступной брагой! – Иль преломи свой карандаш И рифмой не грязни бумагу! В хмельном бреду не смей забыть, Чьим именем ты крепко связан! Поэтом можешь ты не быть, Но Человеком быть обязан!
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4