Слова любви—как четкий рапорт. А уверенья—как звоны шпор... Склонился к даме влюбленный прапор, Ловя влюбленный и страстный взор. А там, на улице, красуясь (А сколько раз—не перечесть), Разносит прапор наш, волнуясь, Солдатиков, не взявших „честь“. И снова голос мелодичен В речах о Марсе или Фебе... А в мыслях: „Сотню зуботычин Петрову завтра даст Фельдфебель". 3. Ревет чья то медная глотка: — Миллион телеграмм и поздних и ранних — Оперативная сводка... — Сотни убитых и раненых... Молится старушка в церковке убогой: — Христе, спаситель, не погуби... Хочет вымолить, бедная, у бога, Не был бы в списке, где значится „убит"... А, может, завтра над похоронным Костром невиданным свинцовых букв Свернется сердце листком спаленным, А мысль наденет неснимаемый клобук...
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4