Как конь испуганный, в степи метался, Укрытия ища, автобус наш. За ним бомбардировщик вражий гнался, Бомбил, пикируя... Вновь заходил в вираж... Снега лежали белизною маркой. Ни батарей, ни деревца окрест. Фашистский летчик не взирал на яркий Знак на машине нашей — «Красный Крест». От силы взрыва вздрагивал автобус. От боли ран сжималися сердца. Земля в окне кружилась, словно глобус. Мы напряженно ждали. Да, конца. Удар... Машина мчится. Значит, промах. Смерть отдалилась ровно на заход. Чтобы спокойней быть,— не ложку брома,— Холодный воздух втягивали в рот. Опять летит. Кровь застывает даже. Мы смотрим с медсестрой, к окну пристыв: 4 С. Павлов 25
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4