Просветленные дни, словно птицы — пролетом Промелькнули, и нет от зимы до зимы. Мы суровой природы придавлены гнетом, Где бы просто расти, извиваемся мы. О стволах, как свечах, не мечтаем подавно, О какой уж мечтать прямизне и красе: Все в буграх и узлах, в черных все бородавках, Перекручены все, переверчены все. Утешаться ли нам? Говорят, древесина, Если мы попадем под пилу и топор, Древесина у нас уникально красива, За узором — узор, за узором — узор. Тот оттенок ее, золотист или розов, Полировки ее драгоценная гладь: Вот во что отложились ветра и морозы, Как страданья поэта ложатся в тетрадь. Все, что было жестокостью, стойкостью, болью. Золотыми словами сверкает с листа. Утешаться ли нам, что суровая доля По конечному счету и есть красота?
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4