Вон вижу я на блюдечке маслины, Что выросли в краю, где белый камень Под солнцем раскаляется полдневным. И черной нет земли, И мягкой нет травы, Но только камень белый, на котором Оливковое дерево растет, Даря плоды. Да полно, неужели Оно само взрастает на камнях! Так почему ж не скажешь ты спасибо Вьетнамским или греческим крестьянам, Чей труд теперь твой завтрак усладил? Их армия бесчисленная, тех, Кому ты должен каждую минуту Быть благодарным. Армия людей, Овец пасущих, Ткани создающих, Тебе дающих пищу и тепло. Кирпич и мех, Бумага и чернила, Табак и спички, Масло и вино, И рюмка для вина, И шкаф для этой рюмки, И все, к чему рука не прикоснется, — Все сделано умелыми, простыми, Бесчисленными добрыми людьми. 210
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4