С коры стирая белую пыльцу, До онеменья натруждая руки, Стремишься вверх, где жесткой нет опоры, А только зыбкость, Только синева, Что медленно колышется вокруг. Тогда опустишь ноги И повиснешь, Руками ухватившись за верхушку, И длинная, упругая береза Начнет сгибаться медленно к земле. Там было ощущение полета! Пусть десять метров, пусть одно мгновенье... И вот уж я валяюсь на траве, Березу все из рук не выпуская, Лицо уткнувши в нежную листву. Хочу и отпущу. Она обратно Стрельнет стремглав и гордо отряхнется, Как если бы обидевшись чуть-чуть... Что ж приближает нас всего полнее К полету птицы? Белый склон горы. Сверкает снег. Кусты внизу по речке Игрушечными кажутся отсюда. Я чувствую, Как много между мною И ими там, стоящими внизу, Морозного прозрачного пространства. 152
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4