А только зыбкость, Только синева, Что медленно колышется вокруг. Тогда отпустишь ноги И повиснешь, Руками ухватившись за верхушку, И длинная, упругая береза Начнет сгибаться медленно к земле. Там было ощущение полета! Пусть десять метров, пусть одно мгновенье... И вот уж я валяюсь на траве, Березу все из рук не выпуская, Лицо уткнувши в нежную листву. Хочу — и отпущу. Она обратно Стрельнет стремглав и гордо отряхнется. Как если бы обидевшись чуть-чуть... Что ж приближает нас всего полнее К полету птицы? Белый склон горы. Сверкает снег. Кусты внизу по речке Игрушечными кажутся отсюда. Я чувствую, Как много между мною И ими, там стоящими внизу, Морозного прозрачного пространства. Как много просто воздуха меж нами, Через который надо пролететь. И я лечу. Я ничего не помню, Как было там, на середине склона, Как было там, на самой крутизне.
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4