Страдают они в одиночестве, Теряясь в шаблонах строки, - Поэты лукавые в творчестве Не очень к их судьбам строги. И крутит их время неласково, Ломая чтецов языки, А критик, укрывшись под маскою, Безжалостно точит штыки. Но что же неймётся-то автору, Опять он забросил слова В строфу, словно в древнюю амфору, Где плещется уксус едва. В угоду канонам незыблемым Прогнулся беззвучной струной, Рабом оставаясь - не сирином, Крутиться крикливой желной. Поэты все Богом отмечены, Но лавры не всем пожинать, Не все с одобрением встречены, Но всем за слова отвечать. 69
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4