ИДЁТ ПОЭТ НА ИСПОВЕДЬ ДУШИ В одном сосуде Бурлит в Европе творческий котёл, Не музы славят хором Аполлона, А толпы девок, глядя на престол, Беснуясь, множат рой безумных клонов. В одном сосуде гений и фигляр Готовят зелье к таинству вечери. Рисует фрески странные маляр, Мученья пишет новый Алигьери. Блуждают блики яркие грехов, Ложатся тени, пряча все пороки. Скользят кентавры, скинув плен подков, А мойры пишут судьбы, множа склоки. Во благе зрелым хвастаясь плодом, В огне погибли в судный час расплаты: Насытив похоть плотскую Содом, Гоморра разум, вымарав в разврате. Отсеет время плевелы в зерне, Взметнутся всходы чистого искусства, Вновь девять муз родившись по весне, Под звон кифары в песни вложат чувства.
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4