Ты не был с нами в час, когда Билеты членства выдавали, Наш труд писательский тогда Бесплатно часто издавали». А кто читал его? Никто... В утиль сдавались книги эти, В сырьё бумажное текло, В кострах труды палили дети. «Про что писали вы порой, Так то написано в анкете, Но каждый был из вас герой, Пусть и не ездил по планете. А как встречали вас всегда: Что на заводе, что в колхозе. Гудели утром провода - В обед вас ждали на извозе. Вещали вы и о любви К бурёнкам и станкам токарным, Что труд до пота, до крови Медалью красен лучезарной». «А что ты пишешь о душе, Чужому горю сострадая, Про поворот. На вираже Несёшься, скорость не сбавляя. Нет, ты совсем, совсем не наш, Не из партийных знаменосцев, Не знаешь, что такое раж И жизнь в семействе рогоносцев.
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4