рассказы. И не написал. Я не мог сосредоточиться. Мне просто было хреново. Пойми, что я не оправдываюсь. Я просто пытаюсь высказать свою позицию. Даже и не позицию. Я хочу, чтобы ты поняла, что же я чувствовал. Знаешь, как мерзко себя ощущать растением? Мне было очень погано и неловко. Потому я и старался шутить, придумывал какие-то идиотские поводы радости. Понятно, что когда на душе говенно, все это выглядело полной хренью. Но это ведь потому, что и не было других слов. У меня. Не знал я, что делать... А вываливать все на тебя? Всю эту чернуху? Я не мог. Тебе и так туго приходилось. Я ведь все это время копался в себе. Почему я не хотел выздоравливать? Я хотел. Просто я устал. Еще с того раза устал... Я понимал, что дорога-то в никуда. Но решиться трудно. И вот, буквально за неделю до нашего разговора, я решил, что всё! Или сдохну, или выкарабкаюсь. Решил не жалеть себя. Начал писать. Что бы хоть как-то оправдать свое существование. Чтобы хоть крохотный шанс иметь какую-то копейку в дом внести! Писал, сцепив зубы, пока ты была на работе. Две штуки осилил. Но опять поздно. Ты уже все решила. И вот ведь что самое страшное. Ты же упрямая. Даже если ты и почувствуешь, что неправа — ты никогда не признаешься в этом. Даже себе. Поэтому шанса у меня нет. Ты будешь выдирать меня из своей жизни. Тебе будет очень больно. Ещё даже больнее, чем сейчас. Но ты не остановишься. Потому, что так уже однажды решила. Ты хоть понимаешь, что тебе с этим жить? Хотя, возможно, я опять жалею себя. И я выкарабкаюсь. Но опять это будет уже не твоя победа. Но почему даже в случае моей победы ты не даешь мне шанс? Я пошлю это письмо в журнал. Как рассказ. Назову его... Пусть будет «Скука». Я ведь могу кричать, раз ты меня не хочешь слушать? Может его заметят. 177
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4