b000002330

УЧАСТЬ Он прожил только тридцать восемь, Неполных тридцать восемь лет. А мог бы в Болдинскую осень Ещё не раз войти поэт. Ещё не раз в её огне Сгореть и снова возродиться, Бродить по парку, как во сне, И верить: жизни вечно длиться. И снова под рукой тетрадь, И тишина, и в небе звёзды... Даёшься диву: Сколько создал! А сколько не успел создать? Не дописал, не приумножил... Жалей об этом, не жалей... Поэт до старости бы дожил, Когда б лакейский лил елей.