* * * Ветер зарылся в макушки сосен, Хочет внезапно напасть... Осень... Небо стирает цветные краски, Флора снимает наряды, маски, Словно наяды, танцуют листья, Рядом с ногами плетутся рысью... Нам это - память, что мир тленен. Непостоянство - его гений. Непостижимость - его сила. Не обрести её нам, хилым. Наш календарь, как листва в осень: Ветер последние дни сносит. Что мы? Зачем? Где покой сыщем? Боже, прозренье подай нищим... Серебряные крьтья 144 Александр ПАСХИН
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4