*** Что мы И как нам о себе оставить след, Когда мы, словно мотыльки, летим на свет? Мы - лишь былинки на исхоженном пути. Да как же истину ничтожеству найти? Ждёт нас не память, а могильная плита. Мы сеем вечное, а всходит суета. Себе гнём цену. Значит, можно нас продать. Мы - только блики. Мы рождаемся страдать... ...Забыть бы всё: людей, победы и грехи. И до последней мысли вылиться в стихи... 129 Александр ПАСХИН Серебряные крылья
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4