* * * Под проливным дождём бродил по лужам. Стучали в темя мысли каплям в такт. Короткий шаг. О, как ему он нужен. Но что мешало сделать этот шаг? Воспоминаний бурные потоки Студили в нём уверенность в себе. Он подводил судьбы своей итоги. И не нашёл полезного в судьбе. Своя вина. Чужое постоянство. Пустой экран стремлений к высоте. Ушедших дней постылое убранство. А измениться... Качества не те. 107 Александр ПАСХИН Серебряные крылья
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4