Август Спрятался ветер в макушки опушки, Песни поёт колыбельные лесу. Дебри в лицо паутинами лезут, И под ногами стволы. Но не пушки. Встретят густые манящие чащи Ягодным соком, грибным ароматом, Вкусом росы на рассвете томатном... Бархатный август, бывал бы ты чаще... 34
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4