Читатель Сто вёсен тому. Накануне обеда Кому-то, наверное, чудится это: На ветхой тахте - плен уютного пледа И томики канувших в Лету поэтов. Из старых часов просыпается время. От стройной строки просыпаются мысли. Отстроены планы: Стихом себя грея, Найти в многоточиях главные смыслы. Нарублены, точно точёною сталью, Знакомые глазу крылатые фразы. Но точными быть они не перестали. В них точки над «і » появились не сразу. Непрочная память порочного тела И вечное слово незримого Бога... И снег на полях, Ослепительно белый. И чья-то пометка несмело... Дорога. Тропа незамеченных переживаний. Живой человек. Века прошлого даты. Стихи вечерами на дряхлом диване. Всё было вчера. И случится когда-то... 14
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4