*** Какая тоска - погибает культура, Нищает присутствие духа... Страна, как большая голодная дура, Исподним трясёт за краюху. Поэты, светясь фонарями от счастья, Подняв на знамёна бездарность, Поют дифирамбы обласканным властью В надежде на их благодарность. А кормчие, наших законов атланты, Под корень историю рубят. Не ищут, не сеют, лелея, таланты, Случайных - препонами губят. Новейшая музыка тронуть не может. Но с гонором рвёт себе тельник. Ей нету иконы нужней и дороже, Чем тридцать серебряных денег. И всё продаётся... И всех покупают! И овцы, и волки довольны. Людьми, как скотом пастухи, помыкают. А мы все молчим... Нам не больно! 173
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4