Влекло, как мух на сладкий мёд, В поля немецких крыльев ромбы. А там какие катакомбы? Поют осколочные бомбы, Да косит нивы пулемёт. А в нивах - люди. До земли Приникли, словно к оберегу. Бежали прятаться в телегу. Ныряли в море ржи с разбегу, Но вынырнуть не все могли. И между рухнувших бабуль Девчонка встала глуповато, Закрыв своё лицо лопатой, Боясь лежать в гробу щербатой, Но не таясь от града пуль... Так ежедневно в поле вновь Шли те же люди по дорожке Под страхом вражеской бомбёжки. А в зёрна будущей лепёшки Уже впиталась чья-то кровь.
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4