Музыка Врачуя раны, душу грея, Звучала скрипка Страдивари В руках у старого еврея. Был явно музыкант в ударе. Он не смычком водил по струнам, Он извлекал из сердца звуки. Струились звуки светом лунным. На что способны эти руки! И детская его улыбка, И скорбь вселенская во взгляде. Всё это понимала скрипка. Играй, маэстро, Бога ради. Играй, ты в музыке свободен. Играй, светла твоя дорога. Играй, и будешь всем угоден, И Бог с тебя не спросит строго. А скрипка плачет, понимая Всю горечь неизбежной вести. И люди замерли, внимая Мелодии волшебной песни. 18
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4