Что село, что деревня, без разницы - ночь глуха, дни, как в банке горошины. Жизнь телегой скрипучею катится, избы, что не подлатаны, брошены. За усадьбами земли колхозные - ни себе, ни врагу, ни заезжему. Ковылём зарастают бесхозные, И что дальше?.. Неведомо лешему. Здесь, привыкнув давно к одиночеству, что осело по воли всевышнего, называют по имени отчеству и соседа, и самого ближнего. И, беззубо смеясь над политикой, берегут, что дано или нажито, и от власти не требуют - «Выньте-ка, положите на блюдечко наше-то» Эх, раздолье! Дыши, не надышишься! Пей взахлёб из горсти родниковую! Ни к чему на деревне излишества, что прибиты над дверью подковою.
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4