Опять вьюжит... Не лётная погода. Да, в общем-то, и некуда лететь. Оседлое, чумное время года. Сонливости и лени круговерть. За окнами картина - «Дама в белом». С небесным сводом слился горизонт. И деревА, цирюльником умелым, покрашены огульно в модный блонд. Грустит под слоем инея веранда, простывшая от злого сквозняка. И, ребрами древнейшего гиганта, торчат из снега дуги парника. Беседка заметённая - в печали. Скамья под снегом, словно на сносях. Лишь яблоня задумчиво качает, кормушку на припудренных ветвях. Опять вьюжит... Разглаживает, стелет и вновь взбивает, поднимая взвесь... И, кажется в пуховые постели, сумел зарыться мир, почти что весь. Грустнеет день. Заметно вечереет. Ложится на сугробы новый слой. И кто-то, пальцы рук дыханьем грея, Мечтая о тепле, спешит домой...
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4