Простите нас, Есенин, Пушкин, Фет, что мы, легко играя словесами, несём себя и продвигаем сами, примеривая звание Поэт! Простите нас, Некрасов, Пришвин, Блок, что мы не золотые единицы, а полк, что взять нахраписто стремится Парнас, толкаясь рьяно бок о бок. Простите нас, Бальмонт и Пастернак, что мы, гоняя скуку вечерами, кропаем то, что не приемлем сами, и носим графомановский колпак. Простите нас Волошин, Мандельштам, что мы, попутав труд ума с игрою, покрылись дилетантскую корою и, не смущаясь, лепим штамп на штамп. Простите нас, Высоцкий и Рубцов, что мы, марая попросту бумагу, растим в себе заносчивость оракул и пестуем бесхитростность слепцов. Простите нас - незнающих канон, достойные всеобщего вниманья, мы просто далеки от осознанья, Поэтом быть не каждому дано...
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4