rk000000256

Не стоит сетовать на живость В палитре обновленных чувств. И не беда, коль так случилось: Любить — искусство из искусств! Не зря душа преобразилась В безгрешной лирике безумств; В ней столько пылкости открылось На поцелуй желанных уст! Но беспокойная, как море, Любовь — болезнь. От этой хвори Лечить бессильны доктора... Пока есть трепетное что-то, Да не сфальшивит слог, как нота, — Мысль уловившего пера!