Благодарю тебя, работа, За то, что в хвори не зачах, За боль и сладкую ломоту В моих натруженных плечах! За очищение от скуки, За озаренье и порыв, За то, что оживают звуки В душе, молчавшей до поры! Когда тружусь — от солнца черный — От петухов до петухов, В тот миг в душе и зреют зерна Непритязательных стихов! В.П. и Г.А. Сипатовым. И мне еще не раз приснится На склоне лет, когда-нибудь: Летят над Камешками птицы, Поднявшись в свой далекий путь. От всех болот, ржаных окраин Пролег над городом маршрут, И, как судьба, он неслучаен — Присядут птицы, отдохнут... И мы с тобой такие ж птицы... Каким нас ветром гнало в путь, Что здесь пришлось нам приютиться, На перепутье отдохнуть? И память вспыхнет, как зарница, И не погаснет никогда, Пока летят на север птицы Через судьбу... через года...
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4