Метут снега, метут по всей России, Который день — призывно и светло. И лишь метель стихает, обессилев, Другая вновь ложится на крыло... Лежит земля — бела и первозданна, Лишенная обычной суеты, И каждая безмолвная поляна, Как совесть, — самой высшей чистоты! Что в белизне? Какая мощь и сила? Какие краски в стынущих полях? Но мне милей без ретуши Россия,— Как мама, что умаялась в делах... И сердце вдруг пронзительно уколет Предчувствием недальняя беда,— Что мир неповторим, и это поле Я не увижу больше никогда!.. Березняки из простенького ситца, Где в сумерках светло, как будто днем... Как ты смогла, Россия, поместиться, Большая, — в сердце маленьком моем...
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4