Это боль. Такое уж у меня непростое богачество. Жизни соль — вытачивает внутри меня новые качества. Я грущу. Мучительно жмёт виски старый кокон. Отпущу. Смоет дождь мою грусть с пыльных окон. Всё пройдёт. Будет ярче, теплее и суше. А пока льётся дождь и внутри меня, и снаружи. Не бегу от дождя — погружаюсь в него — глубже, глубже. До конца хочу выпить свой дождь — утонуть в этой луже. Закончиться. Отгоревать до дна и отплакать. Иссякнуть. Испепелить свою боль, высушить слякоть. Я попрежнему Я — ни на каплю не лучше, не хуже. Я у себя одна. Мне, чтобы быть собой, никто больше не нужен. Снова швыряет в грусть, штормом носится мыслей гомон. Мой стакан наполовину пуст? Или наполовину полон? Мне это всё для чего? Для чего мне все эти мысли? Я их думаю, чтобы что? Какой во всём этом смысл? Прошлого не вернуть, всё, что там было — сплыло. В памяти скрыта суть, остальное — ветрами снесло, дождём смыло. Вот она — в пледе — я, а вот — туча. Дождь за окном пройдёт, станет получше. Солнце там — наверху — по-прежнему светит. И за тягучей зимой всегда будет лето. Ясна Малицкая 56
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4