11 Въ сей жизни скученъ завѣтный святой идеалъ. Придетъ минута,—славы вышняго творца, Жизнь моя трудна и сокрыта навѣкъ излечу я. Чѣмъ нести иго, быть серцемъ Простымъ, вѣрь пора И кроткимъ среди науки, Тогда внявши мысль ученія И иго возложивъ на себя, Я, снесу боль мученіе, Отрадно славы, что мое возлюбя. Настала жизнь сурова И предъ вами блеститъ идеалъ. Придетъ горѣ и что печальной скорбью палъ. Восторгъ твой измученъ, Духъ мой вѣру потерялъ. Кто себя изъ за людей Желалъ глупо, насмѣшки клевѣтать. Поэтъ безъ науки его критиковать, Слава благо народу и живая благодать. * * * Завѣтъ твой, судьбы сокрытой Чести и славы святой. Жизни порокомъ угнетенъ тоской. Для святаго блага, отъ усталости оковъ, Въ познаній силой изнемогъ.
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4