— Чем он будет? Кем он будет? Кто же первый в нем разбудит Может быть живую душу? Ну, а если... жизнь... задушит... Может... смерть косою скосит? Нет! Он первый людям бросит Мысли огненное семя! Ну, а вдруг... он будет... с теми?.. О, пусть смерть! Пусть жизнь без света, Только... только бы не это... Нет, о нет! Ведь он рабочий! Лучше душу рвать на клочья, Чем продать себя богатым! О, мой милый и... проклятый...— Вдруг... в окне, как гром из тучи, В даль метнулся рев могучий И наполнил гудом гулким Тьмы неясной закоулки. То—гудок. Зовет работа Людям деньги лить из пота. Целый день тоскливо плачет Тот, чей путь лишь только начат. Где же он? Чужие люди С неприветливою грудью Тельце слабенькое носят Или с бранью в руки бросят Семилетнему ребенку. Плачет, рвется голос тонкий, Тихо жалуясь, как будто, На судьбу свою кому-то.
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4