* * * Ночь стоит, как черная громада. На больное тело давит мрак. Легкою волною аромата Тянет с клумбы. Там расцвел табак. Восемь ран на теле. Восемь. Восемь! Хватит, чтобы в землю лечь, —одной. В складку залегли над переносьем Думы о судьбе моей родной. Мы в огне —температуру смерьте! Каждая минута, каждый час Воевать не с немцем, а со смертью Неустанно призывает нас. И строчит кузнечик, что есть мочи, Будто пулеметчик по врагам. Мы должны осилить эти ночи. Мы, друзья, еще вернемся к вам! 71
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4