* * * Вот она, моя метаморфоза: Исходив неровности дорог, На столе очнулся от наркоза, Осмотрелся —нету больше ног. У кого ж в груди оно не дрогнет, Сердце, этот жизни узелок? Ни вперед и ни назад дорог нет, Только стены, только потолок. Чем-то жгучим белый бинт намочен. Соль и горечь сохнут на губах. Жить хотелось и любить мне очень, Песни петь. А вот горю в бинтах. Ни подняться мигом, ни обуться. Придавил к кровати груз беды. Как помогут встать и в жизнь вернуться Этих коек хмурые ряды? Воду пить глотками бы большими — Сестры не дают. Им не велят. Примешь порошок —на час боль снимет. Раны двадцать три часа болят. И лежишь, кляня и дни, и ночи. Злость истратив, знаешь наперед: Не на фронте! Тут поодиночке Тех, кто послабее, смерть берет. 56
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4