* * * Конем испуганным в степи метался, Укрытия ища, автобус наш. За ним бомбардировщик вражий гнался, Бомбил, пикируя... Вновь заходил в вираж... Снега лежали белизною маркой. Ни батарей, ни деревца окрест. Фашистский летчик не взирал на яркий Знак на машине нашей —«Красный крест». От силы взрыва вздрагивал автобус. От боли ран сжималися сердца. Земля в окне кружилась, словно глобус. Мы напряженно ждали. Да, конца. Удар... Машина мчится. Значит, промах. Смерть отдалилась ровно на заход. Чтобы спокойней быть, не ложку брома, — Холодный воздух втягивали в рот. Опять летит. Кровь застывает даже. Мы смотрим с медсестрой, к окну пристыв: Кресты на крыльях, крест на фюзеляже — Летящей смерти черные кресты. Секунды ожиданий —точно вечность. А нервы —будто смотаны в клубок. Удар... Конец —на грани в бесконечность... Как небосвод синеющий глубок!.. 4* 51
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4