Когда, чтоб кость народу кинуть, Назвали это “перегиб”, Я — русский мальчик — мог погибнуть, И лишь случайно не погиб. Я тот, кто, как ни странно, вышел Почти сухим из кутерьмы, Кто уцелел, остался, выжил Без лагерей и без тюрьмы. Что ж, вспоминать ли нам под вечер, В передзакатный этот час, Как, души русские калеча, Подонков делали из нас? Иль противостоя железу, И мраку противостоя, Осознавать светло и трезво: Приходит очередь моя. Как волку, вырваться из круга, Ни чувств, ни мыслей не тая. Прости меня, моя подруга, Настала очередь моя... Друзьям Россия ещё не погибла, Пока мы живы, друзья... Могилы, могилы, могилы - Их сосчитать нельзя. Стреляли людей в затылок, Косил людей пулемёт. Безвестные эти могилы Никто теперь не найдёт. Земля их надежно скрыла Под ровной волной травы В сущности — не могилы, А просто ямы и рвы. 362
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4