Он ходит неприкаянный и жалкий, Как будто уж ничем не дорожа, А втихаря выстругивает скалки, Чтоб не отвыкли руки от ножа. Мешалку может сделать, что угодно, Хоть пять мешалок вырежет подряд. Он видит — клетки очень превосходны, Но птицы в них из леса не летят. Но птицы в кодрах свищут и порхают, Где тишины и зелени печать. Он слышит — всюду громкость нарастает, Хоть самсе бы время помолчать. И пей и ешь. На мягкой спи постели. Почет! Нам руки мастера нужны! Оставьте. Пусть он делает свирели В лесу из тонкой ветки бузины.
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4