Я не наделаю новых, Еще грубее и хуже? Сорок лет. Футболист сказал бы: середина второго тайма. Игра, как говорится, сделана. С решающим счетом в нашу пользу. Будущее, которое представлялось тревожной тайной, Осуществилось и наступило. Чего же больше? Но послушайте, В том-то и дело, что в этой игре нипочем Не бывает выигрышного, победного счета. На каждый успех Жизнь немедленно отвечает равняющим счет мячом: Время бросить табак, Сердце бьется не так, Нету сна — порошок, Боль в ноге — посошок,— Это в наши, мой друг, в беззащитные наши ворота. Вся задача лишь в том, Чтобы с поля уйти, накидавши побольше мячей. В сетку времени, В сетку проклятую века. Вот скончался бездельник. Ноль — ноль. Нет позорнее этой «ничьей», Дант не зря посылал несодеявших в самое чертово пекло. Несодеявших — в ад. Несодеявших — в ад! Сорок звонких мячей. О, достоинство быть человеком. 40 : 40 — мне так представляется Нынешний мой результат. 203
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4