* * * На потухающий костёр Пушистый белый пепел лёг, Но ветер этот пепел стёр, Раздув последний уголёк. Он чуть живой в золе лежал, Где было холодно давно. От ветра зябкого дрожа И покрываясь пеплом вновь, Он тихо звал из темноты, Но ночь была свежа, сыра, Лесные влажные цветы Смотрели, как он умирал... И всколыхнулось всё во мне: Спасти, не дать ему остыть, И снова в трепетном огне, Струясь, закружатся листы. И я сухой травы нарвал, Я смоляной коры насёк. Не занялась моя трава, Угас последний уголёк... Был тих и чуток мир берёз, Кричала птица вдалеке, А я ушёл... Я долго нёс Пучок сухой травы в руке. 219
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4