Хоть они, возможно, и не догадываются об этом. А иначе какой же смысл В ужасных поисках слова, В так называемых муках творчества И во всём поэтическом ремесле? Вдруг за стеной, у соседей (Ветх и зыбок наш деревенский деревянный дом) Я услышал разговор между восьмидесятилетним кузнецом Никитой И его дочерью Марьей, пришедшей Никиту будить. - Вставай! - сказала она. - Самовар стоит на столе. Мне надо бежать на работу. Девятый уж час, вставай! - Погоди, - ответил Никита-кузнец. - Не трогай меня. Помираю. - Тогда я вспомнил, что третий день, как кузнец хворает, И понял, что это серьёзно. И она поняла. - Подожди, я тебе молочка... Погоди, сейчас разогрею (Что - погоди? Погоди помирать?)... Я тебе горячего молочка... Итак, кузнец Никита произнёс то слово, Которое было для него самым важным и нужным в эту минуту. «Помираю»! Не пойти ли спросить, Сколько времени он это слово искал? 164
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4