И чёрной нет земли, И мягкой нет травы, Но только камень белый, на котором Оливковое дерево растёт, Даря плоды. Да полно, неужели Оно само взрастает на камнях! Так почему ж не скажешь ты спасибо Вьетнамским или греческим крестьянам, Чей труд теперь твой завтрак усладил? Их армия бесчисленная, тех, Кому ты должен каждую минуту Быть благодарным. Армия людей, Овец пасущих, Ткани создающих, Тебе дающих пищу и тепло. Кирпич и мех, Бумага и чернила, Табак и спички, Масло и вино, И рюмка для вина, И шкаф для этой рюмки, И всё, к чему рука ни прикоснётся, - Всё сделано умелыми, простыми, Бесчисленными добрыми людьми. Одно тут важно знать, что в ту минуту, Когда ты хлеб жуёшь, иль ешь маслины, Или чернила в ручку набираешь, Иль просто свет включаешь у себя, - Что где-нибудь, в Сибири иль в Египте, В столице шумной иль на полустанке, 106
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4