К тебе я обращаюсь в день туманный, О Родина, ужели это сны? Кладу букет цветов благоуханный На холмик глины около сосны. И около березы. И в Тарханах. И у церковной каменной стены. Поэты спят, те стойкой ресторанной, Те пошлостью, те пулей сражены. А нас толпа. Мы мечемся. Мы живы. Слова у нас то искренни, то лживы. Тот без звезды, а этот без креста. Но есть дела. Они первостепенны. Да ты еще маячишь неизменно, О, белизна бумажного листа! 4 —9—
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4