никогда еще не шло на пользу стихам. Пока я шел из леса домой, стихотворение было готово. Сосна Я к ночи из лесу не вышел, Проколобродив целый день. Уж, как вода, все выше, выше Деревья затопляла тень. Янтарь стволов и зелень хвои — Все черным сделалось теперь. В лесу притихло все живое, И стал я чуток, словно зверь. А между тем над тьмою этой Перерастя весь лес, одна, В луче заката, в бликах света Горела яркая сосна. И было ей доступно, древней, Все, что не видел я с земли: И сам закат, и дым деревни, И сталь озерная вдали. Стишок как стишок, то, что называется, пейзажная лирика. Для читателя средней квалификации второй смысл стихотворения достаточно ясен и ощутим, чтобы не убивать стихотворения сухой резонерской расшифровкой. И вот однажды, в который уж раз листая Фета, я вдруг наткнулся на стихотворение и обомлел. * * * Заря прощается с землею, Ложится пар на дне долин, Смотрю на лес, покрытый мглою, И на огни его вершин.
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4